25
Nov

Suflete cenuşii

Am citit prima dată despre romanul lui Philippe Claudel la Scorillo, care a scris o recenzie convingătoare, şi am simţit că trebuie să-l citesc.

Încercând acum să revăd în minte subiectul, întâmplările, ideile, gândurile pe care mi le-a generat lectura, stările pe care le redă autorul, mă uit la roman, nu-mi vine să cred că nu are, totuşi, mai multe pagini şi nu mă gândesc decât ce maestru este Claudel, cât de multe a reuşit să transmită…

Am senzaţia că am trăit o viaţă între prima şi ultima pagină, deşi lectura a fost una relativ scurtă, pentru că, e drept, am devorat cartea (sau m-a devorat ea pe mine).

Povestea sau, mai bine zis, poveştile, pentru că sub ochii cititorului se ţese o adevărată pânză de păianjen, în care fiecare fir duce undeva, altundeva şi, totuşi, toate firele se întâlnesc, se desfăşoară în timpul primului război mondial.

Personajele trăiesc şi receptează fiecare altfel războiul, vieţile lor fiind afectate foarte diferit de acesta…unele personaje sunt norocoşii care au scăpat de înrolare şi pentru care războiul nu înseamnă nimic, alţii sunt “norocoşii” care au fost răniţi şi au părăsit frontul, iar alţii sunt cei care aşteaptă veşti de pe front şi care, deşi nu se află pe scena frontului de luptă, trăiesc războiul prin toate celulele.

Ce au în comun aceste personaje?! Umanul, cu bune şi rele care există în fiecare.

Nu aveam nevoie să citesc această carte ca să-mi amintesc că nu există doar alb şi negru, că predominanta este, de fapt, cenuşiul care se regăseşte în tot, în viaţă, în general, şi în fiecare din noi, dar mi-a plăcut foarte mult să regăsesc o confirmare atât de elaborată, căreia parcă nu i-ai putea adăuga sau reproşa nici o virgulă, în Suflete cenuşii.

În noi se găseşte atât binele, cât şi răul, atât faţa, cât şi reversul şi nici măcar nu este mereu meritul nostru de a scoate la iveală una sau alta.

Multe personaje, multe întâmplări, toate se întrepătrund fără efort în romanul lui Claudel şi nimic nu rămâne suspendat. Mi se pare cu atât mai evident talentul acestuia cu cât plăsmuieşte poveşti aparent diferite, pe care le va urma fidel, care se vor intersecta ocazional, dar care converg spre o cheie comună în final.

Personajul povestitor este creionat extraordinar, iar faptul că povestea este construită pe diferite planuri temporale care se succed fără a ţine cont de vreo ordine cronologică, precum şi detaşarea alternată cu puternica şi semnificativa participare a personajului la evenimente şi la evocarea lor dau autenticitate, creând şi în cititor efectul de amintire.

Am căutat câte ceva despre biografia lui Philippe Claudel în special pentru a afla dacă a scris poezie, eram aproape sigură că a publicat şi vreun volum de poezii, dar se pare că nu…

Şi sunt cu atât mai impresionantă de stilul său şi de imaginile pe care le zugrăveşte. Din exprimări simple, cuvinte la îndemână care desemnează, poate, cele mai banale lucruri, noţiuni, creează imagini foarte sugestive. Mi-a amintit cumva de forţa de evocare a lui Jose Luis Peixoto.

Un interviu cu Philippe Claudel citiţi aici.

E ciudată viaţa. Nu te pune niciodată în gardă. Toate se amestecă fără să poţi alege, iar momentele sângeroase urmează momentelor de graţie, uite-aşa. Ai spune că omul este o pietricică aruncată pe un drum, ce rămâne zile întregi în acelaşi loc, şi că un picior dat de un trecător o mişcă şi o face să zboare prin aer, fără motiv. Şi ce poate face o piatră?
Îmi ziceam că am destul timp: asta e marea tâmpenie a oamenilor, ne spunem mereu că avem timp, că vom putea face un lucru a doua sau a treia zi, peste un an sau peste două ore. Şi apoi totul moare. Ne pomenim că însoţim nişte sicrie, ceea ce nu ajută prea mult într-o conversaţie.
Vorbind astfel despre clipele de demult, ne iluzionam că nu e totul jucat şi că ne rămânea să ne găsim locul în marele mozaic al hazardului.[...] Amiaza a bătut clopotul, dar noi nu mai ştiam dacă era o amiază din copilăria noastră sau una din timpul prezent, cel aspru şi deja ruginit.
Propoziţia rămase în aer precum fumul ţigărilor noastre. Nu ajunse la capăt, nici nu se opri.
Seara de iunie aproape că te făcea să-ţi regăseşti speranţa în lume şi în oameni. Sunt atâtea parfumuri, ale tinerelor fete şi ale copacilor, care te năpădesc în astfel de seri, iar aerul devine brusc atât de delicat, încât ţi-ai dori să iei totul de la capăt, să te freci la ochi, să crezi că răul nu este decât un vis, iar durerea o înşelătorie a sufletului.
Trebuie să fi băut şi el din vinul acru şi să fi pierdut devreme chipuri iubite. Altfel nu ar fi putut scrie asta niciodată: când trăieşti pe un covor de flori, nu te gândeşti la noroi.
Eram cât se poate de aproape de ceea ce fusese chiar viaţa lui Destinat. Nu vorbesc despre viaţa sa de procuror, ci despre viaţa lui interioară, singura adevărată, cea pe care o ascundem sub farduri, politeţuri, muncă şi conversaţie.

Cartea a fost ecranizată în 2005 şi Les âmes grises este acum pe lista mea cu must see!

 

Related posts:

Facebook comments:

Intotdeauna mi-am dorit sa ma fi nascut in alta epoca...nu am reusit inca sa ma decid in care...
Acum citesc
Follow me
Search:
Arhiva